SAMBRE: Un amor tormentoso

Fatalidad y tragedia son las palabras más adecuadas para definir este cómic creado por Yslaire y Balac.(Aunque paulatinamente Balac va desapareciendo de los créditos.)

Enmarcado en la convulsionada Francia de la fallida revolución socialista de 1848, "Sambre" narra la epopeya romántica de Bernard Sambre, el hijo de un noble loco, y Julie, una misteriosa joven de ojos rojos y miembro-según el loco y extinto Hugo Sambre-de la raza maldita que miró Dios a los ojos. Será esta tortuosa relación marcada por el destino y la oscuridad la que nos conducirá por los recónditos laberintos de la sociedad del 1800...Pedofilia, adulterio, crímenes y corrupción (poco hemos cambiado, en realidad) son las sombras que envuelven este a cómic que podría ser demasiado sórdido para algunos, aunque en realidad no lo es tanto como la vida misma.

Esta obra habla del caprichoso destino y la desesperanza, pues todo hace pensar que nos encaminamos hacia un trágico desenlace y a edida de que avanza la trama se nos va revelando un enrevesado tejido de relaciones que nos hace pensar que aquí no hay espacio para la casualidad.

Los personajes zigzagean a través de un ambiente denso y oscuro. Ésto es apoyado por el colorido de las viñetas, en las cuales predominan los blancos, negros y rojos, teniendo pequeños detellos de brillantes tonalidades verdes y azules en los flshback que remiten a la infancia de Bernard.

Yslaire y Balac crearon una galería de personajes grotescos y precarios que evocan la decadencia en que puede sumirse el alma humana. Tenemos, por ejemplo, al artista marcado por la viruela que muere antes de concretar su obra y que habiendo perdido todo rastro de belleza dentro de sí, era capaz de plasmarla en el lienzo como si la estuviese llamando a gritos y que en su lecho de muerte es acompañado por la modelo del mítico cuadro de Delacroix "La libertad guiando al pueblo". También nos presentan al detestable "Vicario", un ser que comercia sexualmente con niñas pequeñas que sostenía en una mano un rosario para orar y en la otra, un bastón para golpear. Por otro lado está Sarah, la hermana mayor de Bernard que, traumatizada por la muerte de su padre, y obsesionada por sus escritos no trepida en perder la vista para recuperar los preciados papeles ni en matar a su propia madre al descubrir su infedilidad. Además tenemos al cínico primo Guizot, un corrupto inspector de policía. Bueno, y no está de más mencionar que los personajes principales son bastante disfuncionales también.

El apartado gráfico es impecable: Viñetas detaññistas y suntuosso decorados unidos a una excelente ambientación hacen de este cómic un verdadero viaje a través del tiempo. El dominio de la figura humana del que hace gala Yslaire es impresionante: Sobrio, elegante y vigoroso, destacándose las voluptuosas formas femeninas y las variadas expresiones faciales logradas con absoluta precisión, dotando a los personajes de gran fuerza dramática.

Tal vez uno de los pocos puntos negros de "Sambre" sea el exceso de desnudos (aunque creo que más de algún Yokoshima les dará un buen uso). No digo que los desnudos sean malos, pero es realmente poco creíble que una mujer se la pase en topless o completamente desnuda casi la mitad del tiempo en una inhópista ciudad en la que ni siquiera están en verano y la verdad es que, aunque la protagonista es hermosa, no es necesario hacerlo tan evidente exponiendo cada centímetro de su anatomía cuando eso no tiene mayor relevancia para la trama ¿o será que era exhibicionista la niña? ¿O una adelantada activista de "Peta"? Otro de los problemas que presenta la obra es la coherencia y continuidad del relato, que a ratos se torna confuso pero tal vez eso tenga que ver con la salida del guinista y el tiempo que demora la realización de cada tomo,de hecho, hasta el momento se han editado cinco (desde fines de los ´80) y aún no se vislumbra el fin de esta saga. Además actualmente otros dibujantes, bajo la dirección de Yslaire, se encuentran tarbajando en un volumen dedicado a Hugo Sambre.

Sin duda, para mí, lo más interesante de Sambre es su crudo acercamiento al lado oscuro del alma humana y al amor visto desde la perspectiva de la tragedia griega ¿Habrá, después de todo, alguna esperanza en medio de tanto odio y decadencia?...mmm... tal vez en veinte años más obtenga la respuesta.

Vil relleno

Hola hola... pensé que el dieciocho podría descansar, pero el descanso se transformó en juerga y mi pobre organismo nerd no lo soportó: Me resfrié y me enfermé del estómago y aunque ya me encuentro en franca recuperación no pude hacer ninguna de las cosas que debía y como consencuencia de ello creo que sólo a fines de esta semana podré escribir una nueva pildorita, así que por mientras los dejo con mi nueva adicción, donde hago gala de todo mi masoquismo al ver a gente que realmente tiene talento para dibujar buaaaaaaaa!!.. bueno... aquí está mi galería escrita con un mal inglés que de a poquito iré puliendo: http://ashuritanyo.deviantart.com/

U__U Espero que se entretengan con esto por mientras... ahhh.. y sorry wolf, hay puros dibujos anime =(...

Viva la Represión, mierda....aún tenemos patria señores!

No me puedo contener, lo siento...cada fibra de mi fascista ser me pide a gritos que realice un comentario o, más bien, que lance un rosario absolutamente infundado y viseral en contra de los acontecimientos acaecidos en mi país... en mi lindo Chilito.... y más específicamente en contra de los imbéciles que lo destruyen todo a su paso....¿Cómo vamos a surgir si permitimos que esa basura humana continúe "manifestándose"? ¿Cómo vamos a surgir si nuestros carabineros no pueden actuar para reestablecer el orden público si cada vez que se mueven los "angelitos" lloriquean diciendo que hay "abusos" o "violencia innecesaria"? Pues a ver qué pasaría si los agarran, les aplican corriente en las gónadas y luego los arrojan al mar: éso sí que es violencia innecesaria, pero el miedo a padecer tales horrores sí que los paralizaría a la hora de pensar en "manifestarse democráticamente".

Yo soy de derecha, estoy agradecida del gobierno militar pero igualmente no comparto ciertos excesos (aunque a veces digo que sí y me pongo extremista para molestar a la gente de posición izquierdista recalcitrante), pero entiendo que se dieron bajo lo que se denomina un Estado de Excepción . En aquella época muchas personas vieron coartadas sus libertades y derechos e incluso sus vidas y otras tantas se sintieron aliviadas y seguras ante la promesa de un país que caminaba hacia la estabilización. Pero el punto no es lo que sucedió hace ya 34 años, sino lo que está pasando ahora cada vez que hay una fecha importante relacionada de alguna forma con los grupos de izquierda (porque, enfrentémoslo: los de derecha somos muy flojos para andar haciendo marchas). Desde hace ya bastantes años que el día del trabajador, el del joven combatiente y el 11 de septiembre se han vuelto excusas para "desestresarse" y dárselas de Conan el destructor por las avenidas y plazas de nuestro país...llegan entonces los carabineros con el GOPE incluido y pasa lo que tiene que pasar: gente detenida y golpeada en ambos lados...pero aquellos que estaban protestando finalmente quedaban en la impunidad y nuestros abnegados funcionarios públicos terminaban con sendos sumarios debido a sus supuestos actos abusivos.... Ahhh... no hay Derecho, señores! Yo, en vez de golpear a los lindos y adorables encapuchados los ametrallaría o los obligaría a tragarse sus bombas molotov...(Sí, soy intolerante ¿Y qué?. Esta seguidilla de eventos violentos seguida por sendos atrincheramientos en poblaciones "históricas" o "populares" parecía no tener fin hasta que, el año pasado, un pastelito tiró una molotov a la moneda y este año se impusieron grandes restricciones para la realización de marchas que pasaran por la emblemática y extinta puerta de Morandé 80. "¡No puede ser, es un ultraje a la democracia y a la libertad !" Exclamaron los dirigentes comunistas, para qué decir la congoja que asoló a los familiares de derenidos desaparecidos quienes, por culpa de un grupo de idiotas cobardes, no pudieron conmemorar a sus seres queridos de la manera que deseaban. Es triste, pero concuerdo con la decisión del gobierno, ya que claramente las marchas masivas son el lugar perfecto para los encapuchados reaccionarios proliferen cual hongos venenosos. Es lamentable, sobretodo porque un momento de dolor y de recogimiento (no puedo creer que esté diciendo ésto) es absolutamente desperfilado y despojado de su sentido. Aquellos que tienen derecho a marchar, a llorar y a gritar se ven impedidos de hacerlo debido a que un puñado de críos incultos y descriteriados creen que tienen derecho a canalizar su ira destrozando propiedad pública y privada sólo porque visten poleras del Che, fuman marihuana escuchando a Sylvio Rodríguez o visten poleras con el símbolo de la anarquía cuando estos malditos animales ni siquiera saben lo que es el esperanto. Ah!, me da rabia... me da mucha rabia que muera gente porque una turba de idiotas se aprovecha del dolor de un grupo para saquear y robar y, en buenas cuentas, trapear el piso con los derechos humanos de los pobladores de los lugares que diezman y, aunque no soy partidaria del gobierno de doña Michelle, aplaudo las restricciones impuestas a las marchas en el centro de Santiago, pues no cedieron ante la presión popular y mantuvieron una medida bastante dañina en términos de imagen pero que probó ser efectiva. Creo también, que ante la desbordante violencia de la noche del 11 de septiembre y la muerte de un carabinero durante los disturbios esta idea de la "violencia innecesaria" dejará de ser un cortapiso para la acción policial pues ha quedado claro que ciertas personas sólo entienden con golpes.

En conclusión, y para que vean que sí soy fascista, creo que la represión es necesaria en Chile y aquellos que son víctima de ella debido a los efectos de sus propios actos simplemente deberían agradecer que ahora simplemente les dan golpizas. ¿Pero por qué estoy a favor de reprimir al lumpen, de golpearlo y tratarlo como escoria? Bueno... porque soy clasista... jajja .. no, en serio, creo que cierto grado de represión es necesario cuando la sociedad en general es incapaz de utilizar las herramientas que les otorga la democracia de forma responsable. La democracia perfecta en su máxima expresión sólo es posible cuando todos los miembros de la sociedad tienen la suficiente madurez intelectual y nivel cultural para entender que "mi libertad termina donde comienza la del otro" y además aprendan a respetar la diversidad de opinión... por mientras habrá que aturdir a lumazos a los jóvenes delincuentes que se infiltran en cada intento de manifestación que los grupos intermedios realizan. Que se dejen de mariconadas y si son tan "hombrecitos" y "mujercitas" para andar destrozando las cosas que otros ciudadanos han obtenido con tanto esfuerzo, aguanten los golpes y los guanacazos, porque se los merecen...ni siquiera los del MIR causaban tanto daño y éso es que ellos por lo menos tenían una justificación... tenían una misión y perseguían un ideal, no lo hacían simplemente porque estaban aburridos o enojados como los pastelitos de ahora...he dicho.

Ikkyu: El camino hacia la iluminación

Un ancianito es echado a patadas de un prostíbulo, cayendo a los pies de un par de jóvenes bonzos que lo miran con desprecio. Sin duda, para ellos, este hombre es una vergüenza para los demás monjes. Él hace una morisqueta y se aleja riendo...aquel hombre es Ikkyu Sojun, un monje budista errante que debió abandonar el convento para encontrar la oaz verdadera y la iluminación.

Aquí no hay grandes mechas que luchan contra amenazas alienígenas ni samurais oscuros y acabronados veloces como un rayo mortífero y silencioso...Olvídense de la violencia a raudales (aunque hay escalofriantes pasajes bélicos, pero, en general, nada gore) y de los intelectualismos pretenciosos, porque "Ikkyu" es sabiduría pura, conocimiento verdadero que emana de la humildad de la vida misma.

Este manga nos entrega una historia de vida, una filosofía, una aproximación real y cotidiana a los preceptos del Budismo Zen y de la situación socio-política de Japón entre los siglos XIV y XV a través del peregrinaje de Ikkyu Sojun, el hijo bastardo del emperador. En paralelo también ilustra la lucha de Zeami en pos del perfeccionamiento del arte del Noh y del entrnamiento de sus sucesores. Es interesante cómo Sakaguchi aborda el tema del temor a la muerte, el fracaso y la veleidosidad del público en los artistas, as´pi como también la gran influencia que los monjes tenían en la vida política y las costumbres licenciosas que adopataban tanto alumnos como maestros.

Esta obra presenta un relato pausado y con carácter de flashback para luego volver al minuto inmediatamente posterior a las viñetas iniciales y tomar un desarrollo lineal. El ritmo narrativo de la historia y la simplicidad con que se presenta el argumento hace que su lectura sea bastante amena, sin embargo el exeso de detalles históricos es un elemento fuertemente distractivo. Con un dibujo realista, Sakaguchi entremezcla la realidad con el mundo onírico para entregar una historia vibrante centrada en un personaje carismático y tremendamente humano.

Figura bien proporcionada y ojos más pequeños de lo habitual unidos a unos fondos hermosísimos (serenos bosques de bambú, templos de arquitectura sobrecogedora) y un excelente uso de las tramas demuestran que el alumno ha superado al maestro (porque Sakaguchi Sama trabajó como ayudante de Tezuka).

"Ikkyu" es un manga emotivo y repleto de simbolismo que despierta le sensibilidad del lector, pero a su vez, está completamente alejado del sentimentalismo barato y efectista ya que posee un carácter profundamente reflexivo y personal. Con "Ikkyu" no se pretende mostrar la "santidad", sino la "budidad", una suerte de santidad más humana que tiene que ver con la armonía interior y la celebración de la vida en contraposición a la clásica idea del martirio y la privación de los placeres sensibles. Habla del triunfo del hombre sobre el lado oscuro de su alma, de buscar la verdadera felicidad, de una real liberación.

La historia de un dedo

Creo que por alguna razón los fines de semana son los días hechos para parrandear, por algo cuando uno lo hace en una fecha extraña cosas horribles suceden. Es como tentar a la muerte o jugar con el orden cósmico: No hay que beber los días lunes... no hay que carretear un día lunes... ésa es la funesta lección que aprendí de manera muy dolorosa o ,más bien ,tragicómica.

Lo terrible es que ni siqueira estaba ebria cuando sufrí el incidente, lo cual no me impidió quedar algo desequilibrada al final de la velada. Y es que en realidad, esto de salir de noche hasta altas horas de la madrugada e incluso caer bajo el influjo de Dionisio no es algo que me caracterice...es más, soy de aquellas personas que sólo sosportan trasnoches fiesterios como dos veces al año y que no resienten los desvelos sólo cuando son ocacionados por un buen libro, una película o dibujando.... aún sufro los avatares de mi irresponsable desición.

¿Pero qué me pasó se preguntarán ustedes? (Un par de lectores lo sabe y agradezco particularmente a uno de ellos (ella, en realidad) por su preocupación y cuidado ) Bueno... fui víctima de un "jocoso" accidente que,-- según el culpable --Fue producto de mi descordinación y según el resto de la concurrencia y yo, fue causado por su impaciencia. Los que sucedió fue que cerré mal la puerta del auto, pues mientras me bajaba de éste debí equilibrarme para no caer a una pocita de agua y no botar nuestras bolsas de "víveres" (pisco sour y bebidas) al suelo y por lo tanto debí repetir el procedimiento: Abrí la condenada puerta y luego metí mi manito adentro para ponerle el pestillo y cerrarla apropiadamente, pero mientras realizaba dicha operación y sin percatarse de que mi manita pequeña de empanada estaba adentro, mi niño cerró dicha puerta con inusual fuerza y le puso pestillo....Jajaja... con el tremendo shok se me pasó el sueño, el dolor de cabeza y todo... gracias a Dios sólo quedé con un corte que ya está cicatrizando y dos dedos morados... si demora un poco más probablemente mi manito habría quedado medio deforme. Raudamente, y lleno de culpa, mi niño procedió a curar mi herida y luego vestí al dedo accidentado con serpentinas. Una vez pasado el susto todo salió muy bien, me divertpi bastante y ahora tengo una poderosa arma de chantaje para obtener todo lo que deseee jajajaj!!! Desde esa madrugada mi atribulado vitimario me ha colmado de chocolatitos...y, por lo menos para mí, no hay nada que un rico chocalate con almendras no pueda arreglar XD.

Esa noche fue bizarra.... ví cosas que tal vez no debería haber visto jajja .. bueno, en realidad me arrepiento de no tener una cámara fotográfica. Sólo puedo decir que afloraron las multiplicidades de "yo" de mis queridos compañeros. Que hubo bultitos varios y que un conspicio compañero de rubicundas mejillas se transformó en un candidato a full monty. Yo, por mi parte, siendo casi abstemia, aún sufro las consecuencias de un par de pisco sours y la falta de sueño, pero mi dedo ya está bien y se ha convertido en una adorable herramienta de "persuación".

Tolkien & Lewis

La literatura fantástica ha cautivado a generaciones a través de todos los tiempos. Las aventuras de magos, caballeros, reyes, elfos y un sinnúmero de mágicas criaturas ejercen una gran fascinación en los lectores. Sin duda la fama de este género se ha a acrecentado gracias a la obra de dos grandes escritores que lograron crear maravillosos universos pletóricos de fantasía: Me refiero a J.R.R. Tolkien y C.S Lewis, quienes tienen mucho más en común que el hecho de haber firmado con sus iniciales. Ambos ejercieron labores docentes en Oxford, se interesaban por la mitología anglosajona y la literatura medieval e intercambiaban correspondencia. También compartían cafecitos.. =) ¿Me pregunto si alguna vez se habrán emborrachado juntos?

John Ronald Reuel Tolkien nación en Sudáfrica en 1892 y Clive Staples Lewis lo hizo seis años después en Belfast, Irlanda; y, según dicen por ahí, éste último envidiaba la creatividad de su colega, pero a mi juicio Narnia no tiene nada que envidiarle a la Tierra Media, excepto su intricada geografía (Yo una vez traté de crear mi propio mundo con mapita y todo e igual me perdí) y el hermoso bosque de Loth Lórien.

La saga de Tolkien tiene un carácter mucho más adulto que la de Lewis, porque "El Señor de los Anillos" presenta un gran nivel de complejidad en cuanto a mitos y leyendas, así como en cuanto a las historias paralelas(Personalmente Tom Bombadil nunca debió existir... qué manera de aburrirme con él), por lo que muchas veces uno tiende a distraerse, perderse, confundirse o incluso (y por favor no me tomen como un ser abyecto por decir ésto) dormirse en ciertos pasajes. (Ehh... pero no a los niveles de Zolá). POr otro lado, "Las Crónicas de Narnia" están aparentemente dirigidas a un público más infantil, pero creo que su sustrato cristiano y la reflexión sobre el abandono que produce la guerra son muy interesantes. Además, creo que Lewis era un escritor muy ágil y versátil, pudiedo pasar desde la fantasía hacia tópicos filosóficos, autobiográficos y religiosos como es el caso, por ejemplo, de la genial "Cartas del Diablo a su Sobrino."

Otro punto interesante es que Lewis, a diferencia de Tolkien, conectó su mundo imaginario con la realidad ( confrontándolo con la Europa de la segunda guerra mundial y de la post guerra) y le otorgó un rol más activo a la mujer (la malvada Bruja Blanca y las heroínas Lucía y Susana), mientras que Tolkien separó el "mundo actual" de la Tierra Media creando un universo completamente autónomo y muestra a la mujer como una doncella pasiva que inspira a su caballero a vencer obstáculos, mostrándola como una figura legendaria y hetérea. Es el Caso de Arwen y Thúnivel....(Odié a Arwen en el libro...ahh... tan bella y pasiva puaj! y en la película creo que pusieron más "guerrera" para evitar la protesta de organizaciones feministas) que son más cercanas a una esposa de héroe griego XD, pero no voy a desmerecer la sabiduría y autoridad de Galadriel ni menos el valor de Éowyn, pero como Arwen es lo más parecido a un "personaje protagónico femenino" hice tal mención.

PD: Es un texto cortito y la verdad no hice un análisis muy profundo, más que nada son algunas impresiones e ideas locas que rondaban en mi cabeza compementadas con un par de datos biográficos....ahh... y obvié a la Sra. Rowling porque no he leído ningún Harry Potter porque años atrás se lo empecé a leer a mi hermana y ambas nos quedamos dormidas como en la página 10. (Sí, ahora pueden crucificarme!! jajajajajaj)

Mi pinta top

Todas (o casi todas) las mujeres que conozco tienen una prenda a la que adoran... que se ponen una y mil veces porque con ella se sienten absolutamente matadoras. Son como mágicos artilugios que las dotan de un misterioso poder, de confianza y sensualidad. Animal pequeño (mi adorable hermana menor de blondos y élficos cabellos) tiene la suya y sagradamente la utiliza en sus "noches de juerga y cacería", mientras que yo.... buaaaaa---- no U_U, pero solía tenerlas, claro que no eran muy comprendidas por el resto de los mortales.

Cuando tenía 14 años tuve mi primera prenda regalona y (sólo para mí) ultra top y mega cool: era una de esas poleras a las que uno le elige el estampado. Era gris y el estampado que elegí para ella era un furibundo bull dog rojo envuelto en llamas y rodeado de una cadena que decía "mad dog". La verdad es que a mi madre no le complacía mucho esta polera, pero al menos estaba conforme con fuera de mi talla (yo solía usar sólo cosas XL como los buzos de mi padre); tampoco a mis amigas les agradaba demasiado, pero a mis compañeros varones les encantaba. Esta fue mi polera amuleto, la que usé en la primera convención de cómics a la que fui y que vestí el día en que el guionista de "Lobo" me firmó un autográfo y Cam Kennedy me dibujó un Batman que aún conservo @_@. Pero mi adorable bulldog feneció por causas naturales... no resistió tres años de constante exposición y lavados, comenzando a desintegrarse.

Pero entonces, en mi gira de estudios divisé a la que sería mi controversial y adorada nueva prenda top: una polera XL de Fear of the Dark con la maravillosa mascota de Iron Maiden saliendo de las entrañas de un arbol...... fue amor a primera vista y tuve que luchar constantemente para que no me separaran de ella. Cuando llegué a mi casa con ella y me la puse por primera vez tanto mi madre como mi nana me trataban de hacer ver que no era apta para mí... que el "mono era tan satánico", que "no era apta para una señorita", y que "era tan grande y negra que moriría de calor", mas esas cosas eran absolutamente intrascendentes para mí que, investida de esa túnica, me sentía la dueña del mundo. Sí, parecía una camisa de dormir ¿Y qué? Su amplitud me permitía ocultar todas las formas de mi cuerpo que me incomodaban. Sí, el Eddie Maiden no es precisamente un cariñosito, pero siempre he amado el grafismo de Iron Maiden y en genral, todo lo grotesto y lo monstruoso (amo a Gigger y me encanta la serie de garbados de los "caprichos de Goya") así que era una especie de declaración estética. Durante un año esta polera gigante y horriblemente bella fue mi fiel compañera hasta que los hasta entonces infructuosos esfuerzos de Polipoz por convertirme en una "señorita" rindieron frutos después que el amor llegara a mi puerta(La pobre Popz pasó un año tratando de que me pusiera ropa de mi talla y de que utilizara algo de maquillaje y se enojó mucho porque sólo hice caso a sus consejos habiendo un hombre de por medio). Entonces mi polera de Iron Maiden pasó a ser mi prenda regalona de uso diario para los quehaceres cotidianos o para cuando dibujaba o pintaba (lo genial es que jamás se ensució) y luego pasó a ser la camisa de dormir más adorablemente freak que he tenido hasta que un día misteriosamente desapareció..... La busqué con desesperación y le pregunté hasta a los perros de mi casa si la habían visto "¿Chatito, no te habrás puesto a jugar con ella , cierto?" Temía verla hecha girones en el patio, pero lo que me esperaba era la revelación de una verdad aún más cruel.

Un día lunes de vacaciones de verano en el que milagrosamente me desperté temprano escuché un dulce canturreo, embobada por la voz seguí las notas muscales hasta llegar al sector de la casa que está cubierto de baldosas rojas. Ahí estaba mi nana Pao, sonriente esparciendo la cera con un escobillón cubierto de una tela negra... mm---- una tela negra que me resultaba particularmente familiar.... era... oh, no ! era mi polera fear of the dark!! ¡¿Cómo era posible que se hubiese cometido tal ultraje?! Mi polera top... la que me acompañaba en mis peregrinaciones a disquerías metaleras y tiendas de cómics terminaba sus días como un vil trapeador. Fui incapaz de decir algo... la ira y la pena me consumían.... y la Pao me miraba con sus ojitos malévolos llenos de risa, pues desde que vio esa prenda su único deseo había sido destruirla (misteriosamente cada vez que iba al lavado desaparecía y debía estar muy pendiente, casi como un sabueso para mantenerla segura, pero tuve un lamentable descuido) y lo había conseguido con el beneplácito de mi madre porque "yo ya estaba grande, estaba en la universidad y tenía que comportarme y verme como alguien de mi edad, además tenía un hoyito la polera".... mm... argumentos vacíos... excusas baratas... una muerte indigna para una fiel compañera, para una pequeña obra de arte pintada sobre algodón negro que tuvo un trágico fin.

IN MEMORIAM POLERA FEAR OF THE DARK